poeta-ilusoria:

Solitária. Essa era a palavra que a definia. Em gênero, número e grau. Era a única palavra que não a abandonou todo esse tempo, a única e verdadeira, que permaneceu todo esse tempo ao seu lado […]. Ela sentia-se cada vez mais diferente das pessoas que à cercavam, sentia-se como um bicho de sete cabeças, fora de seu mundo natural, fora de sua vida real. Era como se cada palavra que a dissessem não fizesse parte de seu dicionário, ou que cada pessoa que andasse ao seu lado não pertencesse a sua espécie. Assim que ela realmente sentia-se, solitária […]. Conforme o tempo passava, a certeza de que esse mundo não a pertencia só aumentava e junto com ela, seu desespero. Um desespero incessante. Por quê logo ela? Por quê logo ela teria sido a escolhida para a solidão? Para o sofrimento? As vibrações conspiravam à sua derrota? Ou porque ela realmente não merecia atenção de uma alma se quer? Talvez por esse motivo a sua melhor escolha a ser feita seria não se aproximar de ninguém, e o mais importante de tudo, não precisar de ninguém. Por que precisaria? Para depois ser deixada aos ventos, sofrendo mais uma vez? E sozinha novamente. Somente sua dor e de mais ninguém […]. Talvez todos à julguem por ser assim, sempre sozinha, mas a verdade é que ninguém nunca soube que seu maior desejo era transformar essa solidão em alguém. Alguém que a fizesse enxergar que seu lugar era ao seu lado, seus mundos eram os mesmos, e que seu amor pertencia somente a ela e a mais ninguém. E que por mais diferente que ela pudesse se sentir perante as pessoas, ele estaria ali, para encaixá-la onde preciso fosse, para transformar toda essa angustia em amor. Estaria ali, se preciso fosse […]. Mas a solidão é egoísta demais para deixar algo se aproximar, ela a capta inteiramente, e leva consigo todas as chances de algum dia sentir-se exatamente no lugar em que deveria estar. (poeta-ilusória)